Mi casa es la fortaleza de sus brazos, la alegría de sus piernas, los lunares en su estómago, los árboles de su espalda y el mundo que se hace en su mirada (ojitos como dos gotas de agua).
Mi casa es su lenguaje.
Mi casa es el idioma mutuo del llanto.
Mi casa es nuestra historia de ciudades, viajes y años.
Casa es el sabor a café, cous cous, té de China.
Familia es no saberse sola.
Familia es comprender que, un día, de repente, los caminos se encuentran (en Seattle, Portland, Durham, Porto, Lisboa, Maputo. Todos los caminos llevan a Maputo).
Amor es llegar a casa.
Amor es necesitar que a una le pregunten: "¿Quieres ser mi familia, habitar conmigo una casa?"
Amor es contestar que sí, sí, cómo no, con todo y todo, siempre sí, si-no-lo-decías-tú-lo-decía-yo.
Amor es acomodar todas las fotos, los libros, las sábanas, los zapatos, los recuerdos, una misma, antes de mudarse.
