It will be our secret.

A. I want to tell you a secret, a big secret. Promise you will keep it?
B. Yes. Almost everything between us is a secret.
A. True... I feel there is something burning my feet. I´m not sure what it is.
B. Might be the floor. The sun warms it.
A. No, it is coming up. It hurts a lot.
B. It may be you are sick. You have been doing too much Art and Philosophy.
A. The IB obligated me. I didn´t want. Anyways I´m sure it is something else.
B. Love?
A. No, it cannot be love. Love does not hurt, I guess... Love made me feel happy.
B. But there are different kinds of love. Right?
A. Angelika says that when you love someone you just know you do. This cannot be love then because it confuses me. It really hurts now, there is something inside my stomach.
B. Your hair smells like cherries.
A. Toda tú hueles a cerezas.
Silence
B. What is it then?
A. Too much of your company. Perhaps getting too close is not good.
B. We have been friends for two years, we live together, we sleep together, we do everything next to each other. It is natural.
A. No, it is not. Not in this way, I mean, no.
B. Why not facing it? She caught us the other day. There is nothing wrong with it. Right?
Silence
A. Tus manos de verdad huelen a cerezas. Toda tú hueles a fresas y cerezas. I will tell you there is nothing wrong with it. I´m not sure. Is it right?
B. If it is natural then it is.

Then my two best friends came to tell me that they have loved each other for the last three months. Big silence. I am happy. It liberates them. It was natural. It is beautiful. It must hurt but that is the beauty of it. Three months...
"Be with us Atenea" was the only thing they said. I will pretend I understand how it feels to be the subject of conversation. No sé. Les diré que no es una o la otra, sino que ambas huelen a fresas y cerezas.

Esclava del arroz

"Paper 1 is expecting you to slavely follow the instructions, so just stop asking why and do it"
Cyrus Vakil. History of South Asia HL

¿Esclava de quién? ¿Por qué?¿Desde cuando?El IB tiende a hacerme sentir como oruga color cafe colgada de jacaranda violeta cuando se refiere a examenes que lejos de evaluar el conocimiento, califican la manera de escribir y el orden de las ideas. Según yo, el orden de los factores no afectaba al producto... Supongo que desde hoy me convertiré en fiel servidora del IB, eso sólo hasta mayo 20.

"José- Atenea, tienes 4 porque no estructuraste bien
Atenea- Si, pero creo que mis argumentos son claros y tienen sentido
José- A ellos no les gustará eso"

¿Quiénes son ellos? ¿Sam y John? ¿Qué les gusta? ¿El helado de sabores, las sábanas con cuadritos rojos y azules, ver el atardecer, pisar el pasto húmedo, oler la lluvia, asomarse a la ventana y ver la ciudad? Quiero rebautizarlos y romper con el mar de reglas que nos separan. Tomaré un barco de madera roja para llegar hasta ellos y arrojar un poco de agua del Río Ganges en sus blancas frentes. Desde hoy ellos serán Pamelo Gutierritos Todojunto y Bruno Epifanio Mederrito.

Me siento como esclava del IB, de UWC, de India, de sus contradicciones y aspiraciones dizque intelectuales. El poema del día del calendario Mario Benedetti me dice que para ser libre uno tiene que dejar el nido que le enseñó a volar. ¿Cuál es el nido?¿Muwci?¿México? Creo que estoy pasando por un proceso de retroceso emocional. Deja vu, esto había pasado hace un año y medio.

No nos hagamos guajes, estoy nostálgica porque hoy es el último día de clases. Mundo, ignora estos pixeles de lamentación.

Leámonos más alegres. Hoy la comida fue rica, había tacos, pico de gallo, rábanos con limón y arroz con leche. Me gusta mucho el arroz con leche, sobre todo porque me recuerda a mi abue y al olor de la canela en la casa, me recuerda también a su teoría de que el abuelo regresa y espolvorea su olor en los muebles. A veces el arroz con leche es tan blanco y mágico que parece piel de borrego de dibujo, me dan ganas de tocarlo y sentir cuán suave es, luego recuerdo que está caliente y que los dedos se me pueden caer a cachitos y terminar ahogados en el postre. Lo más importante del arroz con leche es la cantidad de azúcar que se le pone, una cucharadita no dará sabor, dos tal vez y tres puede ser mucha, se necesita conocimiento empírico y odio a las instrucciones. El arroz con leche de hoy estaba rico.

Aún sin título.

Yesterday midnight I found a picture with a message. Someone wrote a weird spontaneous poem for me.

Untitled...

A trunk full of history

A planet full of mistery

A novel full of frustrations

A magazine full of colourful pictures

A winding street full of discssions

A blanket full of toys

A mouth full of joys

A meal full of chocolate

A night without sleep

How much of sunshine

can one raindrop keep?

Ayer llegué a casa y me encontré con un mensaje escrito en una foto. Parece ser que alguien me escribió un poema raro y espontáneo. Esta es una pésima traducción pero bueno...

Sin Título

Un baúl lleno de historia

Un planeta lleno de misterio

Una novela llena de frustraciones

Una revista llena de coloridas imagenes

Una rocosa calle llena de discusiones

Una sábana llena de juguetes

Una boca lleno de alegrías

Un platillo lleno de chocolate

Una noche sin dormir

¿Cuánto del sol

puede conservar una gota de lluvia?

Eso si que fue verso libre. No me quejo. Ya es suficiente con que a alguien inspire. Esta es la explicación número 345678 al porqué me gusta la vida.

Carrot cream of cucumber clear soup.

I went to sleep late, 3:33. I switched off the lights, heard Chinar’s sights in the other corner, felt a mosquito biting my little toe and closed my eyes. My mind was wondering around the streets of your city, I could hear little kids speaking about going for a swim while the sound of some planes full of white faces were arriving to your father’s house. I’m sorry his house was never yours. I will pretend I know the future and I’ll promise you that this time you will feel at home. Your dream will now be reality and whenever you come from outside into the house she will be singing, your arms will hold her body and she will give you a sweet kiss. I promise you this time it will happen and it will be so beautiful that your legs won’t be scared of walking to her to say you are not scared of the end.
I’m listening to some music from Cuzco. At home, the walls don’t isolate me from my neighbor’s nostalgia. He listens to this all the night, noon and sunrise. Sometimes I follow the lyrics with my voice, say a word in quechua and pretend I know all the languages in the world. In my dreams I do, that is how I understood the children. Mom says it seems I’m waiting for someone to come and I need a sound to calm my desperate heart. I guess it will be like that for a long time, counting the minutes until you come home.
Today at 2: 22, waiting while eating carrot cream of cucumber soup (Indian style, after two years I still don’t get it).

Entre aquí o allá, esto o lo otro.

Escribí esto hace tiempo, tal vez diez meses. Ayer a las seis de la tarde el sentimiento de aquél día volvió a apoderarse de mí.

Ya en New York me sentía como en México, no sólo por el español hablado con acento poblano y más palabras venidas del inglés que del náhuatl, los semitacos al pastor en bolsas de Tacobell, aeromozas morenas disfrazadas de güeras despampanantes, actores pseudo famosos posando para paparazzis imaginarios, políticos panistas con cara de priístas tratando de ligar. No, no sólo por esas imágenes que creo yo retratan en gran parte la decadencia del ahora, en realidad lo que me hizo recordar mi sentimiento de México fue la dualidad contradictoria y dolorosa presente en todo y todos.A mi lado izquierdo un hombre joven en guayabera amarilla, manos largas, ojos claros, tez blanca, cortés pero de conversación aburrida, no más allá del dinero y cuán experimentado era en el arte de viajar, entre sus travesías se encontraban París, Barcelona, Toronto y demás ciudades favoritas de la clase pudiente mexicana, seguro son bellas, pero no representan a lo común, lamentablemente la mayoría no es mundo desarrollado, él, aunque dijese que era del mundo para mí aún no entendía, conocía o sentía gran parte importante del mismo. Del otro lado un emigrante ilegal buscando el regreso a casa para casarse pronto, sin miedo a nada porque según él no podía haber algo peor de lo que ya había pasado, ocho años lejos, trabajando hasta el cansancio para después descansar acá, soportando la desigualdad y ante todo el saber que allá, en el norte, siempre sería un mexicano más, tratando de encajar en una sociedad que claramente no le pertenece. Yo, como siempre, en medio, sin saber qué hacer para entender a ambos lados, sin reconocer cuál se parece mas a mí o a cuál pertenezco, preguntándome sí es que finjo siendo o queriendo ser uno, el otro o el de la mitad. Atenea siendo parte de la cultura clasemediera, incluso cuando me rebelo de cualquier modo, viviendo en el México inhabitable de millones de clasemedieros presos en la ansiedad de creerse pequeños potentados; y que antes muertos que asumirse como trabajadores, aún como trabajadores privilegiados. Una cultura de irrealidad y ambiciosas y ridículas presunciones: toda la vida, todo el cuerpo, todos los instantes y los esfuerzos para convencerse de que uno es un potentadito, y ahí estamos: construyendo palacios de plástico en miniatura en los tres o cuatro cuartos de un condominio; buscando abolengos y heráldicas en compadrazgos redituables; andando y desandando almacenes, bancos y agencias con el salivoso nacionalismo en los belfos, pues cada mercancía es la brillante y rápidamente desgastable ratificación de la mentira. Pujando un poco más, cada clasemediero puede hacerla de amo, de dueño, de patrón para ver quién se lo cree. Amplios grupos humanos insatisfechos, bastante transas, compitiendo todo el día para trepar unos milímetros más en la escala que nunca, por lo demás, será suya; amargos, sin que llegue a ocurrírseles que con un poco de razón, corazón y de coordinación, en vez de andarse disfrazando tras las semblanzas de gerentazos y jefazos, podrían inventarse mundos bellos, habitables y solidarios. Pareciera que estamos plagados de un idealismo de a ver cuándo nos parecemos más al que va más arriba en la escala del saqueo. Un cuándo que por supuesto es nunca, más que en casos insólitos, delincuenciales o milagrosos. De vuelta a la absurda confusión debido a la supuesta posición.

* Inspirado en la introducción de “Función de Medianoche” de José Joaquín Blanco.

Pseudo bienvenida.

Escribo para mi tía, quien se sienta en una oficina viendo a gente disfrazada fingir maravillas. I write for Karoline, who one day will fly like a butterfly. Escribo para mis hermanas, quienes a veces ríen, cantan, lloran, se escapan y critican. I write for Aditi, who makes me catch the insects in my mind. Escribo para mi papá, que romantiza, explora y espera. Escribo para mi mamá, quien cuida y escucha. I write for Angelika, who has the most beautiful accent my ears could have found. Escribo para Julio, quien piensa y me pregunta. I write for Rifayat, who reminds me that God is a possiblity. Escribo para María, quien me da esperanza. I write for Mannat, who after all keeps going. Escribo para Uri, quien verá las estrellas a mi lado. I write for Yaaseen, who does not understand but lets me sleep on his bed. Escribo para Hugo, quien me acompaña. Escribo para Sergio, quien espero me lea. I write for Aneta, who is me in another order. Escribo for Melina, who lives en mi memoria. Escribo para Ricardo, quien me reta. I write for Amanda, who will forget me soon. Escribo para Pablo, quien me abraza cuando es necesario. Escribo para Julio P. porque me hace olvidar el miedo. I write for Shyyul, who asks himself. Escribo para Nadine, quien sonríe e ilumina. I write for Sara, who cares. Escribo para Iñaki, quien es un raro coco en medio de la nada. Escribo para el extraño que conocí por una casualidad de deseos navideños.
No. Nada es cierto. Yo ni siquiera sé escribir, las comas invaden mis palabras y los acentos huyen de mi memoria, además de que la gramática se combina con su hermana la anglosajona.
Déjenme recapacitar. Intento (nada más) escribir para todo el que se encuentre casualmente con esta ventana de pixeles. Este espacio es tuyo, de los amigos del futuro, de los acompañantes del pasado, of those who built a part of me while that adventure in Mulshi, de los que ahora están cerca y toman chai conmigo en la nostalgia.
A veces uno es cursi... Sobre todo en tiempos de lluvia.